那片灰色的泥潭，停止了翻滚。

它没有冷却，没有凝固。

它在收缩。

在向内坍塌。

仿佛有一只无形的手，正在将这锅由失败、羞耻和愤怒熬成的，恶臭的浓汤，捏成一个具体的形状。

这不是创造。

是扭曲。

是用他们自己的“垃圾”，当做积木，搭建一座，囚禁他们自己的，精神病院。

天枢号的舰桥，消失了。

或者说，它被“重塑”了。

“嘶……哈……”

胖厨子猛地吸了一口气，却被呛得剧烈咳嗽。

空气里，弥漫着一股熟悉的，让他DNA都开始颤抖的味道。

是廉价的煤气，混合着烧焦的猪油，还有……他父亲那根旧皮带的，皮革味。

他发现自己，正站在一个厨房里。

一个油腻，狭小，墙壁上还贴着几十年前美女海报的，老旧厨房。

他家的厨房。

那个他十三岁时，差点一把火烧掉的厨房。

“不……”

他的身体，在不受控制地发抖。

“厨子。”

那个作者冰冷的声音，从四面八方响起，像一段无法跳过的背景音乐。

“你饿了。”

“做一道菜。”

“做你最拿手的，火焰醉虾。”

饥饿感，如潮水般涌来。

不是食欲，而是一种胃液正在腐蚀胃壁的，生理性的剧痛。

他的手，不受控制地拿起了锅，倒上了油，点燃了火。

他想反抗，但他身体的本能，被“饥饿”这个最原始的设定，牢牢地操控着。

他眼睁睁看着自己，重复着那个午后，那个他一生中最耻辱的，愚蠢的错误。

半瓶劣质的白酒，倒进了滚烫的油锅。

轰——！

黑色的火焰，冲天而起。

火焰里，没有虾的鲜美，只有他父亲，那张暴怒的，扭曲的脸。

“你这个废物！”

一根滚烫的皮带，凭空出现，狠狠地抽在了他的身上！

“啊——！”

胖厨子，发出了痛苦的惨叫。

那不是幻觉。

是真实的，火辣辣的疼痛。

一盘黑炭般的，散发着酒精焦糊味的“失败品”，出现在了灶台上。

“吃掉它。”

作者的声音，冷酷地命令。

“不……不吃……”

“你会更饿。”

那股生理性的饥饿感，瞬间增强了十倍！

胖厨子捂着肚子，跪倒在地，痛苦地干呕。

他感觉，自己的胃，正在被自己，活活消化掉。

他看着那盘黑色的，散发着他一生噩梦的“菜”。

终于，伸出了颤抖的手。

……

“不！别过来！你们这些丑八怪！”

孙淼，在一个巨大的，空旷的画廊里，惊恐地后退。

墙壁上，挂满了他的画。

那些他曾经，最引以为傲的，荒诞的，扭曲的造物。

那只长着蜻蜓翅膀的章鱼。

那条穿着花裤衩的鲨鱼。

那个跟自己猜拳的，三头六臂的怪物。

现在，它们都活了。

它们从画框里，一只只地爬了出来，用一种黏腻的，湿冷的目光，注视着他。

“爸爸。”

那只章鱼，用它那不对称的，流着口水的嘴，发出了，孩童般的声音。

“你为什么，把我们画得这么丑？”

“是啊，爸爸。”

那条鲨鱼，扭动着它那可笑的，打着补丁的裤衩。